rueil, 2150. Trente jours de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une souillure lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans tendances, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un étoffe immuable, noyant les rues par-dessous une clarté grise. Les égouts débordaient, les entremetteurs dis
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">L’eau frémit délicatement, notamment sous l’effet d’un fée imperceptible. Une impression de chaleur enveloppa ses soi lorsqu’elle toucha le support, et une photographie éphémère s’y dessina, à compétition perceptible. Ce n’était ni un objectif ni une allégorie, mais une vision fugace, un scintillement d’avenir, un espoir q